Ужинаю, значится, с родственниками.
И плевать, что двенадцать ночи, это традиция

Так, вот, жуем мы, такие, я раскладываю на составляющие шикарнейший летний салат а-ля помидоры, огурцы, трава и сыр, превращающий простой набор овощей во что-то шедевральное, и тут тетя как спросит у дяди:
- Как у вас там с Райнером дела продвигаются?
И тут я, упоротый в драбадан такой, даже помидоркой подавился.

ШТА?

И угораздило же меня ляпнуть:
- А у вас Бертольдов нет, случаем?
С-сука-а-а.
А Райнер-то эстонцем оказался, с дядей вместе стекольный бизнес ведут.
А я уж обрадовался

А потом мне плеснули молодого грузинского вина, и тетя, расплескивая его по стенкам бокала, мечтательно говорит:
- У нас сегодня день хороших вин. Недавно только пили французское розовое (и Блу пил, что уж там, раз родители приехали, за это надо выпить ), теперь вот белое сухое пьем. Красота.

Ага, красота.
С учетом, что Саша с Богиней угощали меня виски с колой, то у меня вообще день заебись

Обожеда, Саша с Богиней, как я их люблю